Escória da terra

Richard A. Lovett é um premiado escritor de ficção científica de Portland, Oregon. Ele também escreve artigos científicos aprofundados, os melhores dos quais estão reunidos em Here Be There Dragons: Exploring the Fringes of Human Knowledge, disponível no Kindle e Amazon.com. Seu último livro de ficção científica, Neptune's Treasure, está disponível nos mesmos sites. Encontre-o no Facebook ou em www.richardalovett.com.

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Ilustração de Jacey

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O último prefeito de Portland, Oregon, estava em uma colina, protegido por uma brisa fria de junho. Seu nome era Wilhelmina Nansen, e ela assistia ao primeiro dia da demolição de sua cidade. À distância, as Cascatas bloqueavam o horizonte com uma massa de neve e gelo, pontuada pela torre irregular do Monte Hood. Mais perto, uma frota de escavadeiras soprava fumaça no ar que não via tamanha poluição há séculos.

A fumaça era para mostrar, encenada para as holocâmeras pairando e seus operadores não tão robustos, abrigados com segurança nos estúdios Tri-V em algum lugar da Nova Zona Temperada do Brasil ou do Zaire. Essas pessoas não precisavam usar parkas em junho e não estavam dispostas a arriscar frieiras testemunhando pessoalmente uma história que poderiam cobrir mais confortavelmente à distância.

A fumaça tinha sido ideia do prefeito e, enquanto ela observava os gigantescos tratores arrotá-la, ela se orgulhava de sua inspiração - contanto que o vento não mudasse. Aquela fumaça seria tóxica para qualquer coisa que respirasse, mas se o vento continuasse vindo do sudoeste, não haveria nada a favor do vento que importasse. Nada além de ursos polares e lebres do Ártico, e havia muitos ursos polares. O que realmente importava não era a fumaça; era o dióxido de carbono subindo com ele, enquanto as escavadeiras abriam caminho através de fileiras organizadas de casas de plástico.

Não que fossem realmente escavadeiras. Eles eram incineradores automatizados que existiam apenas para destruir, alimentando-se de seus incêndios intensamente quentes enquanto procuravam casas, estradas, fábricas e aterros sanitários abandonados para queimar – qualquer coisa que contivesse um rico estoque de carbono. Tecnicamente, eles foram chamados Save the Carbon Units (Mobile), ou SCUMs para abreviar. O nome era uma cutucada no olho para os vocabulários alegres de acrônimos das pessoas que colocaram sua cidade neste problema tantas gerações antes. Ela também se orgulhava disso, embora duvidasse que alguém mais percebesse a ironia.

Nas semanas seguintes, os tratores - pois assim o prefeito Nansen não podia deixar de pensar neles - continuariam a trabalhar no que antes era uma área residencial de alta classe, enfrentando o focinho da geleira para liberar o máximo de carbono possível. possível antes de desaparecer sob o gelo. Mas a partir de amanhã, não haveria fumaça. Não fazia sentido envenenar o planeta se esse projeto fosse bem-sucedido o suficiente para ser lançado em outro lugar em uma escala maior.

Todo o conceito foi ideia dela, que ela promoveu em conferências científicas e conferências de prefeitos por mais de uma década. Por fim, exasperada, ela persuadiu o conselho da cidade a recorrer ao orçamento da reforma das ruas para financiar essa manifestação. "Em dez anos, não haverá ruas", ela argumentou. "Vamos dar ao mundo algo para se lembrar de nós."

Para sua surpresa, o conselho concordou. Na época, Portland ainda tinha 75.000 residentes e havia fundos disponíveis. Hoje, ela estaria implorando por uma bolsa de um governo federal com tanto medo de cometer outro erro que não tinha mais vontade de fazer nada.

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O fim de sua cidade havia começado inocentemente há séculos, com a descoberta de que plásticos não recicláveis ​​poderiam ser moldados em bancos de parque. Na época, havendo apenas uma necessidade limitada de bancos de jardim, isso era principalmente uma curiosidade. Então o furacão Xanthe soprou água salgada quase tão longe no Mississippi quanto em Memphis, Tennessee. Negadores da mudança climática foram pegos vendendo casas de veraneio à beira-mar. Um senador poderoso construiu uma berma gigante em torno de sua própria residência costeira. Ele alegou que era uma tela de privacidade, mas um funcionário vazou fitas dele arengando à construtora sobre a necessidade de agir rápido, antes que "o próximo Xanthe" lavasse toda a sua propriedade do mapa. Mesmo os eleitores mais conservadores foram forçados a admitir que o aquecimento global era real.